живу, повторяясь в свои 27, словно, мне 17. Но тогда мне все эти страдания и пробежки от самой себя и людей, с которыми мне было не о чем помолчать, были не интересны. Ну как- я просто не шла туда, где я буду чувствовать себя чужой. Я была с собой честна, хоть и ждала чего-то тоже. Эти самокопания и рефлексии, эти все игры в "меня никто не понимает", они были локальны. Я знала, что да, я такая ...